Se me erizó la piel.
“Si no eran ellos”, susurré, “¿quién me llamaba?”.
Ramírez no contestó enseguida. Miró más allá de mí, hacia la entrada, como si estuviera comprobando si alguien más salía y mintiera.
“¿Podemos hablar adentro, señora?”.
Los dejé entrar. Mi sala olía a café y tostadas. Las noticias de la mañana zumbaban sobre el tiempo como si el universo no se hubiera inclinado.
Ramírez abrió su bloc de notas. “Dime exactamente qué dijo quien llamó.”
Lo repetí: Mark, Urgencias, veinte mil, transfiérelo ahora, deja de hacer preguntas.
“¿Te dieron instrucciones para la transferencia? ¿Nombre del banco? ¿Número de cuenta?”
“No en la llamada”, dije. “Solo lo querían de inmediato.”
“¿Podemos ver tu teléfono?”
Lo desbloqueé con manos temblorosas. Ramírez se desplazó con calma.
“Toma”, dijo. “Llamada entrante a la 1:01 a. m. Aparecía como 'Mamá' en tus contactos.”
Debajo había un número que no era el de mi madre.
“Esa no es ella”, susurré.
“Lo falsificaron”, dijo Ramírez. “Hicieron que pareciera tu madre.”
Hensley añadió: “Es común en las estafas de emergencia.”
Ramírez volvió a teclear. “También recibiste un mensaje a la 1:07 a. m..”
“No vi ningún mensaje.”
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