“Puede que no lo hayas hecho”, dijo Ramírez con suavidad, “si hubieras colgado y dejado el teléfono”.
Lo leyó de todos modos:
Transfiérelo a esta cuenta. No pierdas tiempo. Está sufriendo.
Luego un número de ruta, un número de cuenta y un nombre que no reconocí.
Se me hizo un nudo en la garganta. “Juro que no lo vi”.
“Te creemos”, dijo Ramírez. “Estamos…
Aquí porque tu banco detectó un intento de transferencia bancaria creada a tu nombre esta mañana. Alguien intentó configurarla usando tu información personal.
¿Mi información personal?
La mirada de Ramírez me sostuvo. "¿Tus padres tienen acceso a tus cuentas bancarias? ¿A tus contraseñas? ¿A cuentas compartidas?"
"No", dije rápidamente. "Ya no".
"¿Tu hermano tiene acceso a tu información? ¿A tu número de la Seguridad Social?"
Tragué saliva. La respuesta honesta era: no debería.
Pero mi familia colecciona partes de mí como si tuvieran derecho a ellas: número de la Seguridad Social "para papeleo", inicios de sesión "solo temporalmente", dispositivos prestados que nunca se devuelven exactamente como los dejaron.
"No... no lo sé", admití.
Ramírez asintió lentamente. "Este script ha afectado a otras personas esta semana: pánico nocturno, transferencias de dinero o un ser querido que sufre. Se dirige a personas que reaccionan por miedo".
Hensley bajó la voz. "Este usó el nombre de tu hermano". Eso sugiere que quien llama conoce a tu familia.
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