Maya era mi compañera de cuarto en la universidad, ahora abogada de la familia, y la amiga que me había estado diciendo que me fuera durante dos años.
Escribí: Me voy esta noche. Ejecuta el plan.
Aparecieron puntos, se desvanecieron, reaparecieron.
Entonces: Dios mío. Por fin. Llamaré a Owen. ¿Estás segura?
Me miré de nuevo.
Embarazo de siete meses. Treinta y ocho años. De pie en un baño de gala, a punto de dejar mil millones
Naire y evaporarse.
Nunca había estado más segura de nada.
Sí. Estoy segura.
El plan comenzó tres meses antes en la oficina de Maya en el centro.
Llegué temblando, y por fin lo dije en voz alta: «Este matrimonio me está destruyendo».
«Tienes que irte», dijo Maya, pasando pañuelos por su escritorio. «Te está engañando. Te está aislando. Te está controlando a través del dinero».
«No puedo», susurré. «Estoy embarazada. Este bebé es un milagro. Tal vez lo arregle».
Maya me agarró las manos. «Los bebés no arreglan a los hombres rotos. Solo les dan más gente a la que quebrar».
Pregunté una cosa: «Si necesito irme... ¿me ayudarías a desaparecer?».
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