"¿Viv?", me llamó, aflojándose la corbata.
Nada.
Buscó habitación por habitación: el dormitorio, la suite de invitados, la habitación del bebé que estábamos preparando.
Oscuro. Vacío.
En la isla de la cocina, perfectamente ordenados: mi anillo de bodas, mi teléfono, mis tarjetas, las llaves del ático, las llaves del coche.
Y una memoria USB.
Una nota al lado decía:
Mírame.
La conectó.
Mi rostro llenó la pantalla: tranquilo, sereno, con siete meses de embarazo.
“Hola, Graham. Para cuando veas esto, estaré en un lugar donde nunca me encontrarás…”
Le expliqué todo: el fraude, la aventura, la entrada en el diario, el apalancamiento.
Entonces le di la regla:
Déjame en paz.
No me busques. No contactes a mi familia. No toques mis cuentas. No busques la custodia.
Porque si lo hiciera, todas las autoridades y todos los inversores recibirían los archivos.
“Me enseñaste a usar el apalancamiento”, dije. “Simplemente se me da mejor”.
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