"Soy Lily", respondió la niña después de respirar, "tengo siete años".
La operadora asintió para sí misma, ya tecleando, ya haciendo señas a la supervisora del otro lado de la habitación sin cambiar de tono.
“Está bien, Lily”, continuó, “quiero que me escuches con mucha atención, porque estás haciendo un trabajo muy importante ahora mismo. ¿Dónde están tus padres?”
“En su habitación”, dijo Lily, con la voz apenas temblorosa, lo suficiente como para delatar el miedo que intentaba contener con tanto esfuerzo. “Los sacudí y los llamé por sus nombres, pero no se movieron”.
La operadora no dudó, porque la vacilación era algo que podía permitirse más tarde, nunca ahora.
“Lily, necesito que salgas si puedes”, dijo despacio, con claridad, “toma un suéter o una chaqueta y siéntate lo más lejos posible de la casa. La ayuda ya está en camino”.
Hubo una pausa en la línea, llena solo por el leve sonido de una respiración.
“¿Hay enfermos en mi casa?”, preguntó Lily, con una pregunta breve pero profunda.
“No, cariño”, respondió la operadora en voz baja, “solo queremos asegurarnos de que estés a salvo”.
La Casa que Olía Mal
El coche patrulla llegó a la tranquila calle menos de ocho minutos después, con sus faros atravesando jardines que jamás habían conocido nada más dramático que un perro perdido o un aspersor roto. Incluso antes de que el agente Nolan Reeves abriera la puerta, percibió el olor que se filtraba en el aire nocturno, penetrante y metálico, imposible de ignorar una vez registrado.
Gas.
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