Y después de esa noche, algo fundamental cambió mi forma de vivir en ese apartamento.
Empecé a temerle; no a sus puños, porque nunca me golpeó, sino a sus cambios de humor, a sus impredecibles cambios de calma a furia explosiva.
Empecé a caminar más silenciosamente por el apartamento, como si hacer ruido pudiera desencadenar algo.
Hablé menos, di menos opiniones, hice menos preguntas.
Intenté desesperadamente ser amable, estar cómoda, ocupar el menor espacio posible, tanto física como emocionalmente.
Cuanto más intentaba complacerlo, más parecía enfadarse.
Cuanto más callada me volvía, más fuerte se volvía su voz.
Era como si necesitara mi resistencia para sentirse poderoso, y mi sumisión solo lo hacía buscar con más ahínco cosas que criticar y controlar.
Dejé de llamar a Emma tan a menudo porque no quería que notara la tensión en mi voz y se preocupara. Me excusaba cuando Sandra me invitaba a almorzar —"Robert y yo tenemos planes" o "Es que últimamente estoy muy ocupada"— porque no podía afrontar sus preguntas sobre cómo iba la convivencia.
Me estaba volviendo invisible, cada vez más pequeña y silenciosa.
Cada día más invisible.
El punto de quiebre llegó una fría tarde de sábado a principios de diciembre.
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