"Quizás deberíamos simplemente...", empecé.
"¡NO ME DIGAS QUÉ HACER!", rugió, girándose hacia mí.
Y entonces me tiró el destornillador.
No a mí, no del todo, sino más bien hacia mí, con tanta fuerza que golpeó la encimera y rebotó, cayendo al suelo entre nosotros.
Por un instante, nos quedamos mirándolo allí, sobre las baldosas.
Entonces empezó a gritar: a mí, al enchufe, al apartamento, a su trabajo, a su exesposa, al universo mismo por ser tan implacablemente difícil e injusto.
No recuerdo casi nada de lo que dijo porque algo más estaba sucediendo en mi cabeza.
Una voz, clara, tranquila y absolutamente segura, dijo: «Esto solo va a empeorar».
No cambiará.
Ahora se está acostumbrando a su ira, probando hasta dónde puede llevar las cosas.
Hoy es un destornillador que me tiraron cerca.
El mes que viene, el año que viene, será otra cosa.
Y si me quedo, desapareceré por completo; no físicamente, pero sí en todos los sentidos.
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