Entonces cerré la puerta y salí a la fría tarde de diciembre, cargando dos maletas y sintiéndome más ligera que en meses a pesar del peso del equipaje.
Me quedé un momento en la acera, respirando el aire gélido, y me di cuenta de que me temblaban las manos; no de frío, sino de miedo, alivio y la surrealista sensación de haberme librado de algo que podría haberme destruido.
Entonces llamé a Emma.
“¿Mamá?”, respondió al segundo timbre. “¿Qué pasa?”.
“¿Puedo ir a casa?”, pregunté, y mi voz se quebró al pronunciar la última palabra.
“Por supuesto”, dijo de inmediato, sin dudarlo, sin preguntas, sin juzgarme ni un instante. “Vuelve a casa ahora mismo. ¿Dónde estás? ¿Necesitas que vaya a buscarte?”
“Puedo tomar el metro. Estaré allí en cuarenta minutos”.
“Te estaré esperando”, dijo. “Mamá, pase lo que pase, todo va a estar bien. Solo vuelve a casa”.
Cuando llegué al apartamento de Emma y Tom, mi hija abrió la puerta antes de que llamara, como si me hubiera estado esperando por la ventana.
Me miró a la cara y me abrazó tan fuerte que apenas podía respirar.
“No tienes que dar explicaciones ahora”, susurró. “Estás a salvo. Eso es todo lo que importa”.
Tom apareció detrás de ella y agarró mis maletas sin decir nada, llevándolas a mi antigua habitación, la habitación que…
Habían vuelto a una habitación de verdad en lugar de una oficina, como si hubieran estado esperando esto.
Nos sentamos en la sala y tomamos té mientras les contaba una versión abreviada de lo sucedido: el control, la ira, el destornillador, la sensación de desaparecer.
Emma lloró. Tom parecía furioso, con esa furia tranquila y contenida que tienen los buenos hombres cuando se enteran de la crueldad de otros hombres.
"Deberías haber llamado antes", dijo Emma. "Lo segundo me pareció mal".
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