La miró y, por primera vez, no vio a una esposa perezosa e irritada, sino a una persona que había desaparecido en algún lugar.
A Zoya le encantaba el orden. Reordenaba los libros, cambiaba las cortinas, lo regañaba si tiraba los calcetines más allá del cesto. Solía recibirlo con historias, noticias, ideas. Quería ir a la escuela, abrir un pequeño estudio de floristería.
Entonces él dijo: "Lo haremos más tarde. Ahora no es el momento. Ten paciencia, me recuperaré y entonces todo estará bien".
Ella aguantó.
Un año.
Tres.
Cinco.
Seguía recuperándose.
Y ella pasaba cada vez más tiempo sola en casa.
"Zoya", dijo en voz baja, "¿cuándo fue la última vez que saliste?".
Ella se encogió de hombros.
"No me acuerdo."
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