Abrí el relicario de mi difunta madre que estuvo pegado durante 15 años. Lo que escondía dentro me dejó sin aliento.

La cirugía de Ruby estaba programada para dentro de dos semanas.
La noche anterior, me senté junto a su cama, alisándole el pelo hacia atrás mientras ella sostenía su conejito de peluche y seguía las puntadas de su edredón.

Levanté el relicario, recién sellado, que brillaba suavemente bajo la lámpara.
"Quiero que lo uses mañana", le dije. "Antes y después de la operación. Mantén a la abuela cerca de ti".

"¿Sigue haciendo ruido?", preguntó Ruby, alcanzándolo.

Sonreí mientras se lo colocaba alrededor del cuello.
"Ya no".

"¿Crees que la abuela sabrá que lo usé?", preguntó, tocándolo suavemente.

"Creo que estaría muy orgullosa".

En el hospital, Ruby me apretó la mano mientras el audiólogo ajustaba el procesador externo.

"Vamos despacio", dijo la mujer con amabilidad. "Solo escucha".

Ruby me miró con ojos llenos de asombro.

"¿Me oyes?", susurré.

Parpadeó, abriendo la boca con asombro.
"Tu voz, mami", dijo en voz baja. "Es como un abrazo".

Reí y luego lloré más fuerte que en meses.

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