El timbre rompió el silencio matutino: insistente, agudo, como si alguien estuviera aporreando el intercomunicador sin parar. Hundí la cara en la almohada, intentando ignorar el ruido. Las ocho de la mañana, sábado. Nadie normal toca el timbre así en su día libre.
Pero no paró. Un pensamiento angustiante cruzó mi mente: ¿Mamá? Sergei, mi marido, daba vueltas en la cama a mi lado, murmurando algo inaudible en sueños.
"Apágalo...", siseó con voz ronca.
Me puse apresuradamente mi vieja y raída bata azul y me arrastré hasta la puerta. Tenía el pelo enredado, los párpados pegados y ese desagradable sabor a noches demasiado cortas en la boca. Una pequeña luz parpadeó en el teclado. Pulsé el botón.
"¿Quién anda ahí?", logré decir, con la voz entrecortada por el sueño.
En respuesta, no hubo ni un "hola" ni un "soy yo". A través del leve crujido del altavoz, resonó una voz familiar, áspera y ardiente.
"¡Abre!"
Un escalofrío me recorrió la espalda. Lyudmila Petrovna. Mi suegra. Se me encogió el corazón. No había anunciado su visita. Ni una llamada, ni un mensaje. Llegaría de madrugada. Y el tono era todo menos agradable.
Presioné mecánicamente el botón que abría la puerta del edificio y me quedé paralizada, escuchando el clic de la llave en el ascensor, como si estuviera eligiendo mi piso. Quise arreglarme el pelo con las manos, pero lo dejé caer hacia atrás, con los puños apretados. ¿Para qué molestarme? ¿Para estar presentable delante de ella? Hoy, no serviría de nada.
Las puertas del ascensor crujieron al abrirse y unos tacones resonaron en el pasillo. Pasos rápidos, bruscos y furiosos. Respiré hondo y abrí la puerta entreabierta.
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