Conté, y con cada ejemplo su rostro se endurecía aún más, convirtiéndose en una máscara de fría indignación.
"No he llevado la cuenta, pero si lo sumas todo... son sumas enormes. Y nunca he oído un solo "gracias". Solo más peticiones.
"¡Eso se llama ayudar a tu familia!" —espetó, y su compostura se desvaneció como una pompa de jabón—. ¡No somos desconocidos! ¡Deberías estar feliz de poder ayudar a tu propia gente! Sergei lo entiende. Y tú... simplemente no quieres formar parte de nuestra familia. Siempre estás separado. Había una verdad tan venenosa en sus palabras que me dieron ganas de gritar. Sí, estaba separada. Porque desde el principio me habían tratado como una gallina de los huevos de oro, no como un miembro de la familia. Mis éxitos en el trabajo solo les interesaban por el dinero que prometían. Mis problemas eran solo un obstáculo que podría reducir la transferencia.
Un escalofrío me recorrió, no de frío, sino de una claridad brutal. Durante años había guardado silencio, intentado ser "práctica", esperando que algún día me lo apreciaran. Pero cuanto más daba, más me exigían. Y ahora que había parado, me había convertido en la enemiga.
Una sombra se movió en la puerta. Apareció Sergei. Pálido, con el rostro surcado por el sueño, en chándal. Me miró, luego a su madre, y en sus ojos solo había pánico impotente. Su presencia no me alivió. Reforzó mi soledad.
Se quedó allí, frotándose la cara. Su aspecto —camiseta de tirantes arrugada, pelo despeinado— hacía la escena aún más absurda. Sergei. Mi marido. El alguien que se suponía que sería mi apoyo. Y, sin embargo, en sus ojos no vi ni protección ni apoyo. Solo miedo y el deseo de que ambos nos calláramos rápidamente.
Lioudmila Petrovna lo notó primero. Su mirada, llena de rabia hacia mí, se suavizó al instante, volviéndose lastimera. Cambió el tono con perfecto control.
"¡Seriozah, por fin!" Su voz temblaba, fingiendo debilidad. "¡Escucha lo que dice tu esposa! ¡Parece que soy una cazafortunas, yo y toda mi familia! ¡Estoy impactada!"
Sergei dudó un momento y luego dio un paso hacia la sala. Evitaba mi mirada, cautivo de su madre como un niño pequeño atrapado entre el director y la maestra.
"Mamá, cálmate, por favor...", dijo con voz ronca y culpable. "No te alteres tanto. Lo hablaremos con calma".
"¿Hablar de ello?" "No podría soportarlo. La palabra me quemó. —Llevamos cinco años «hablando» de ello, siempre diciendo lo mismo: tu madre pide y nosotros damos. ¿Dónde está la discusión, Sergei?
Me miró con irritación en los ojos. Le impedía reprimir la indignación, que volviera a su zona de confort habitual.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
