—Aliona, basta… —suspiró—. No me lo restriegues. Mamá… lo malinterpretó. Solo explícaselo. El trabajo, los traslados…
Quería convertirme en su intermediario, en un traductor encargado de explicarle a su madre por qué su presupuesto había flaqueado repentinamente. Me dio asco.
—¿Explicar qué? —Alcé la voz, y me sorprendió su propia fuerza—. ¿Que ya no quiero, ni quiero, mantener a tus adultos perfectamente capaces? ¿Que estoy harto de esta servidumbre?
Mi suegra estalló. Su fingida debilidad se desvaneció.
Se levantó de un salto y se volvió hacia su hijo, como si fuera un juez.
"¿Oyes? ¿Oyes cómo ella..."
¿Tu familia? "¡Tus parientes!" ¿Y ella qué? ¡Llegó a nuestra casa y se comporta como una extraña! ¡Debería estar agradecida de que la hayamos aceptado... tal como es!
Ese "tal como es" flotaba en el aire, cargado de implicaciones. Con mis defectos, mi pasado imperfecto, mi independencia tan evidente.
Sergei vaciló, indeciso. Vio mis mejillas ardiendo, mis puños apretados. Vio la mirada imperiosa de su madre. Y pude ver claramente hacia dónde se inclinaba la balanza. No hacia la justicia, sino hacia la costumbre de obedecer, el miedo a molestar a mamá.
"Mamá... para..." murmuró débilmente. "Aliona... di algo normal..."
En esas palabras, no percibí apoyo, sino traición. No se quedó a mi lado. Se interpuso entre nosotros, intentando calmar los ánimos, para evitar el ruido. Y en ese momento, comprendí el abismo: estaba en él, sola. Y él, arriba, con su madre, gritándome: «Sé razonable, no lo empeores, cede».
Lo miré —a este hombre adulto incapaz de proteger a su esposa— y sentí que los últimos vestigios de amor y respeto se disolvían en el aire de la mañana, envenenados por la discusión.
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