Y ahora, mirándolo, de pie entre su madre y yo, volví al presente. El frío interior se había convertido en una decisión firme.
"¿Explicarme?", repetí sus palabras, y mi voz, extrañamente, era suave y clara. "Puedo explicarlo. Solo una cosa. Estoy harta de ser una cartera ambulante. Por ti. Por tu familia. Y ya no lo seré".
El silencio que siguió fue ensordecedor. Unos segundos, pero una eternidad. Vi cómo el rostro de Lyudmila Petrovna se enrojecía lentamente. Sus ojos se entrecerraron, llenos de rabia e incredulidad.
Sergei, en cambio, estaba paralizado, con la boca ligeramente abierta. No me miraba con ira, sino con terror, como si acabara de encender la mecha de una bomba que conocía desde hacía mucho tiempo.
"¡¿Qué?!" No era una pregunta, era un rugido. Dio un paso hacia mí, con su dedo con manicura afilada como una cuchilla. "¿Cómo te atreves? ¿Una cartera? ¡Te disculparás ahora mismo! ¡En esta familia no se decide nada! ¡Nada!"
Contuvo la respiración.
Buscó el apoyo de su hijo, pero él guardó silencio.
"¡Sergei decide!", gritó, ya al borde de la histeria, como si intentara convencerse a sí misma. "¡Él es el que provee! ¡Él es el que provee! Y tú... tú solo estás ahí de pie. ¡Tu deber es apoyarlo, no decir tonterías! ¡El dinero es asunto suyo!"
Ahí estaba. La base de todo: el mito del gran proveedor, cuya palabra es ley. Un mito que yo misma había cultivado para proteger su ego. Pero en ese momento, se estaba desmoronando, y decidí aplastar los últimos fragmentos.
No alcé la voz. Al contrario, hablé suave, despacio, con una precisión cortante.
"¿Él provee?" Me volví hacia Sergei. Su rostro palideció. "Sergei, díselo a tu madre. Dile quién ha estado pagando la hipoteca durante los últimos seis meses. Quién está pagando todas las facturas. Quién está ingresando dinero en la cuenta conjunta donde tu madre recibe esas transferencias con tanta alegría". Permaneció en silencio, suplicándome con la mirada que parara.
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