—No —dije—. Por fin estoy prestando atención.
Esa sonrisa desapareció.
Ava susurró: —Caleb, por favor.
La miré. —¿Por qué me pides que me calme?
Su rostro se contrajo, no dramáticamente, sino con esa expresión silenciosa en la que uno se quiebra cuando ha reprimido demasiado durante mucho tiempo. «Porque lo va a tergiversar», dijo. «Siempre lo tergiversa».
Mi madre rió una vez, con una risa cortante y fría. «¿Ah, ahora soy una especie de monstruo por corregirla? Ha sido irrespetuosa desde el día que llegó a esta familia».
Saqué mi teléfono y reproduje el audio.
La cocina se llenó con su propia voz: «Que mi hijo no se entere».
Ava cerró los ojos. Mi madre miró al suelo durante medio segundo, luego se recuperó.
d. —Sin contexto —dijo—. Estaba exagerando, y yo intentaba evitar que te alterara con tonterías.
—¿Con moretones? —pregunté—.
—Con su constante papel de víctima.
Me giré hacia Ava—. ¿Cuánto tiempo?
Empezó a llorar antes de responder—. Desde el invierno pasado.
Se me revolvió el estómago. Ocho meses.
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