No esperaba que la traición sonara como agua goteando y risas ahogadas. Era una tarde tranquila de sábado en nuestro barrio residencial de Ohio, de esas donde los cortacéspedes zumbaban y los niños montaban en bicicleta en círculos perezosos. Acababa de regresar del supermercado cuando escuché la ducha correr en el baño de la planta baja. Eso por sí solo no era extraño. Lo que me detuvo fue la voz de Mark —mi esposo de doce años— baja, juguetona e inconfundiblemente íntima. Luego escuché la risa de una mujer. No era la mía.
Me quedé allí con las llaves aún en la mano, con el corazón acelerado pero la mente repentinamente aguda. Reconocí la risa. Lisa Bennett. Nuestra vecina. Compartíamos barbacoas, viajes escolares compartidos y sonrisas educadas sobre la cerca. Su esposo, Daniel, trabajaba muchas horas y confiaba plenamente en ella. Sentí una calma fría apoderarse de mí mientras me acercaba a la puerta del baño.
A través de la madera fina, escuché palabras susurradas; el agua enmascaraba lo que ellos creían que era un secreto. No irrumpí. No grité ni lloré. En cambio, probé silenciosamente la manija de la puerta. Estaba abierta. La cerré suavemente y luego deslicé el viejo cerrojo de latón en su lugar. El clic fue suave pero definitivo.
Adentro, el agua se detuvo abruptamente. Siguió la confusión. Mark gritó mi nombre. La voz de Lisa se elevó, llena de pánico. Los ignoré. Fui al sótano y cerré la llave de paso principal del agua. La casa se quedó en silencio, excepto por los golpes en la puerta del baño.
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