“Día 27: 2:13. Su respiración más fuerte.”
2:13 — la hora de alimentar al bebé. Era como si alguien observase su rutina desde dentro de la casa.
— “Esto no es un fantasma,” murmuró Dũng con pena. “Es una persona.” Al investigar más, hallaron cadeneras de ventanas forzadas y huellas sucias en el techo trasero. Alguien había entrado y salido hasta muy recientemente.
Al amanecer, Dũng recomendó: “Cierren la habitación esta noche. Dejen al perro dentro con nosotros. Veremos si regresa.”
Aquella noche, a las 2:13 a.m., la tela que cubría la rendija se movió. Una mano delgada apareció, sucia. Luego un rostro pálido emergió: ojos hundidos, cabello enmarañado, labios partidos. Pero lo que más impactaba era su mirada fija en la cuna, como si tuviera sed de ver…
Volvió el susurro:
“Shhh… No la despierten… Solo quiero mirar.”
Era la joven —Vy, la sobrina de los antiguos dueños. Había perdido su bebé al final de su embarazo, cayó en profunda depresión, y de algún modo volvía a esa casa. Durante casi un mes vivió oculta en las paredes, aferrándose al sonido de la respiración de otro bebé como su único lazo con la realidad.
Los oficiales la persuadieron suavemente. Antes de irse, Vy miró la cuna y susurró:
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