Después de la boda, la distancia entre nosotros aumentó. Al principio, pensé que era normal. Tenía marido, luego un bebé, mi sobrina Aaliyah. Estaba abrumada de archivos, con clientes que exigían toda mi atención. Pasamos de vernos a diario a una vez por semana, luego una vez al mes, y finalmente solo para las vacaciones y los cumpleaños. Y cada vez que la veía, parecía más pequeña, más callada, como si su voz se apagara poco a poco, como si su luz se atenuara. Me decía a mí misma que estaba imaginando cosas. Me repetía una y otra vez: «El matrimonio cambia a la gente. La maternidad cambia a la gente». «Me dije muchas mentiras porque la verdad era demasiado horrible para afrontarla.
Mi hermana gemela, mi otra mitad, estaba siendo destruida ante mis propios ojos, y yo estaba demasiado ciega para verlo hasta hace tres días. Era un martes por la tarde. Lo recuerdo porque los martes son mis días tranquilos, solo papeleo, sin audiencias. Estaba en mi oficina, revisando archivos, tomando café frío, cuando mi secretaria tocó el timbre. Su voz era tensa, llena de preocupación.
«Señorita Matthews, su hermana está aquí, pero Kenya no tiene buen aspecto». Se me encogió el corazón antes siquiera de verla. Le dije a mi secretaria que la dejara pasar y que no contestara el teléfono. La puerta se abrió, levanté la vista y, juro, por un segundo, no reconocí a la mujer que estaba allí. Llevaba gafas de sol. En mi oficina sin ventanas, sin luz solar, con mangas largas a pesar del calor sofocante, un jersey de cuello alto en pleno verano, cojeaba, inclinándose hacia la izquierda como si cada paso le causara un dolor punzante. Kesha. Me puse de pie, con mis instintos de abogada ya en marcha, catalogando detalles, juntando las piezas del rompecabezas antes incluso de saber de qué se trataba.
¿Qué pasa? ¿Qué ha pasado? No respondió, se quedó allí parada, temblando. Rodeé mi escritorio, acortando la distancia entre nosotras.
Cerró la puerta con llave. Privacidad. Lo que estaba a punto de suceder requería privacidad. "Quítate las gafas de sol", dije. Mi voz sonó más fuerte de lo que pretendía, pero tenía miedo. Aterrorizada, en realidad, porque ya lo sabía.
En el fondo, ya lo sabía. Negó con la cabeza, con lágrimas corriendo por sus mejillas. Y fue entonces cuando los vi, los moretones en su cuello, con forma de dedos, cuatro de un lado, uno del otro. Alguien había estrangulado a mi hermana, alguien le había apretado la garganta. Extendí la mano y le arranqué las gafas de sol de la cara.
Y lo que vi, Dios mío, lo que vi me perseguirá el resto de mi vida. Su ojo izquierdo estaba hinchado y cerrado, la piel alrededor de un negro violáceo intenso.
Tenía el labio partido, aún con una costra de sangre seca. Un profundo corte le cruzaba el pómulo; necesitaba puntos de sutura, pero no había ninguno. Y sus ojos, los que aún podía abrir, estaban muertos, vacíos, como si alguien hubiera metido la mano en su interior y le hubiera arrancado todo lo que la hacía Kha, dejando solo un cascarón vacío. "¿Quién hizo esto?", pregunté. Pero ya sabía la respuesta.
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