La agarró del pelo, la sacó a rastras y le metió la cara en el cubo de la basura. Le dijo que si se comportaba como una basura, que se fuera con la basura. Ella dijo que estaba en shock, que no podía creerlo. A la mañana siguiente, se disculpó, le trajo flores, lloró y juró que no volvería a suceder. Y como una idiota, le creyó. Pero sucedió una y otra vez. Cada...
Cada vez que perdía dinero jugando —y apostaba constantemente, gastándose todo el sueldo en apuestas deportivas— llegaba a casa y se desquitaba con ella. Cada vez que tenía un mal día en el trabajo, ella era quien pagaba las consecuencias. Cada vez que su madre llamaba para quejarse, Kesha se convertía en su saco de boxeo.
Y hablando de su madre, ¡caramba!, esa mujer, Diane Johnson, se mudó con ellos un año después de casarse, y fue entonces cuando la situación se descontroló. Porque Diane no solo toleraba la violencia de su hijo. Participaba en ella. Kesha me contó la tortura psicológica que sufrió, cómo Diane criticaba todo lo que hacía. Su comida era demasiado salada o demasiado sosa. Sus tareas domésticas no eran lo suficientemente buenas.
Su educación fue demasiado laxa. Su ropa era demasiado elegante para alguien que no contribuía en nada a los gastos de la casa. No importaba que Kesha trabajara a tiempo completo como maestra y cuidara a un niño pequeño. Diane actuaba como si Kesha fuera un parásito. Y luego estaba Tamika, la hermana de Marcus. Se había divorciado y vuelto a vivir con sus padres, lo que significaba que se había mudado con Marcus y Kesha sin contribuir a los gastos de la casa, ocupando espacio innecesario y agravando el abuso.
Tamika trataba a Kesha como a una sirvienta, exigiéndole que cocinara, limpiara y lavara la ropa, y si Kesha no lo hacía, tenía que hacerlo todo ella misma.
Si Kesha se atrevía a rebelarse, si decía que no, Tamika corría llorando a los brazos de Marcus. Y Marcus le hacía pagar a Kesha por su falta de respeto hacia su familia. Así que no era solo un abusador. Eran tres. Todo un sistema de violencia trabajando en conjunto para quebrar a mi hermana poco a poco.
Pero lo que me hizo perder la cabeza, lo que me destrozó, fue lo que me contó sobre Aaliyah. Mi sobrina, de 5 años, de ojos brillantes, dulce, inocente, y ella estaba presenciando todo esto, viendo a su padre golpear a su madre, aprendiendo que era normal, que era amor.
“La golpeó”, dijo Kesha con la voz entrecortada. “Anoche, Aaliyah lloraba de miedo. Y Marcus le dijo que se callara. Y como no podía parar, la abofeteó. Kenya tiene 5 años. Cinco años. Y yo intenté detenerlo. Intenté protegerla. Me agarró del cuello y me estranguló hasta que no pude respirar”. Me golpeó la cabeza repetidamente contra la encimera de la cocina. Diane y Tamika se quedaron allí, observándome. Luego se unieron a él. Tama me arañó con un peine y Diane me metió trapos sucios en la boca para silenciarme. No podía respirar. Literalmente, no podía respirar. Mi vista se puso roja, mis manos empezaron a temblar y tuve que sentarme antes de desplomarme. "No puedo más, Kenya", susurró Kesha. Ya no puedo más. He intentado irme antes, pero él siempre me encuentra. Siempre me trae de vuelta. Dijo que si intentaba arrebatarle a Aaliyah, me mataría, y le creo. Sé que lo hará. Así que... ya no sé qué hacer. Vine aquí porque no sé adónde más ir.
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