Miré a mi hermana, a mi gemela, a mi otra mitad, y vi los estragos de tres años de violencia sistemática. Esta mujer vibrante, alegre y amorosa se había convertido en un fantasma, un cascarón vacío. Alguien esperando morir. Y fue entonces cuando pronuncié las palabras que lo cambiarían todo. No tendrás que pasar por esto nunca más. Dame tres días.
Solo tres días de tu vida, y te prometo que nunca más te tocará. Me miró como si estuviera loca. ¿De qué estás hablando? Cambiaremos de lugar, dije. Mi mente ya estaba acelerada, tramando. Tú y yo somos idénticas. Nadie puede distinguirnos. Te quedarás aquí, en mi apartamento, a salvo, y yo ocuparé tu lugar durante tres días.
Entraré en esta casa disfrazada de Kesha y haré que Marcus Johnson se arrepienta de todo lo que te hizo. Kenya, no. No lo entiendes. Es peligroso. Te hará daño. Sonreí. Y no era una sonrisa benévola. Era la sonrisa que le doy a la parte contraria justo antes de destrozar su caso. Que lo intenten.
Tienes que entender que no soy Kesha. Me parezco a ella, tengo la misma voz, pero soy fundamentalmente diferente. Kesha es dulce, amable y gentil. Se hizo maestra porque quiere ayudar a los niños, guiarlos y ayudarlos a crecer. Nunca ha movido un dedo en su vida. ¿Yo? Soy abogada defensora.
He pasado diez años en tribunales enfrentándome a fiscales, jueces y testigos hostiles. He defendido a violadores, asesinos y narcotraficantes, no porque crea que sean inocentes.
Pero como todos tienen derecho a defenderse, he aprendido a ser duro, frío y estratégico. Y fuera del trabajo, boxeo. Tres veces por semana estoy en el ring, golpeando costales, entrenando. Sé recibir un golpe. Y lo más importante, sé lanzarlo. Así que cuando entré en esa casa el miércoles por la noche, cuando usé las llaves de Kesha para abrir la puerta y entrar en esa prisión suburbana, no tenía miedo. Estaba listo. Era un arma cargada, listo para disparar. Desde fuera, la casa parecía normal. Un barrio bonito, un césped impecable, un garaje doble, pero dentro, Dios mío, era una auténtica tumba. Oscuro, sofocante. El aire parecía denso de violencia y miedo. Apenas había cerrado la puerta cuando la oí. La voz de Dian, aguda y autoritaria, resonó por la casa como un cuchillo. "Kesha, ¿eres tú? ¿Dónde has estado todo el día? Sabes que Marcus llega a casa a las 6:00 p. m. y la cena ni siquiera está lista."
Respiré hondo y, sintiéndome como mi hermana, me encogí, bajé los hombros y la mirada, y entré en la cocina donde Dian estaba sentada a la mesa, con un montón de revistas frente a ella y una copa de vino en la mano. Esta mujer llevaba dos años viviendo con mi hermana, sin traer nada, y tenía el descaro de quejarse de que la cena no estaba lista.
"Lo siento", dije, imitando la voz suave de Kesha. "Me pongo a ello enseguida. Más te vale", dijo Dian, sin siquiera levantar la vista de la revista. "Y esta vez prepara algo bueno. El pollo de anoche estaba seco." Abrí la nevera, analizando todo lo que veía. Pruebas. Siempre pruebas. Saqué los ingredientes y empecé a cocinar. Fue entonces cuando Tamika entró con paso despreocupado.
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