Era exactamente como la había imaginado. Con sobrepeso, con el pelo rubio mal teñido. Una expresión perpetua de desprecio. «Genial. Por fin estás en casa», dijo, dejándose caer en el sofá del salón. «Tráelo».
Voy a por un refresco y unas patatas fritas. «Me muero de hambre». Le traje un refresco.
Y mientras se lo daba, observé su rostro, memorizando cada rasgo, cada expresión, imaginando todas las maneras en que iba a hacérselo pagar. Entonces Aaliyah bajó las escaleras. Se me partió el corazón de nuevo al verla. Se parecía mucho a Kesha de niña: grandes ojos marrones, pelo rizado, una sonrisa que iluminaba la habitación. Solo que no sonreía.
Bajó las escaleras sigilosamente como un ratón, intentando no hacer ruido, intentando no llamar la atención. "Mami", susurró al verme. Me arrodillé y abrí los brazos. Se arrojó a ellos y abracé a mi sobrina por primera vez en meses, sintiendo su pequeño cuerpo temblar contra el mío. Y en ese preciso instante hice una promesa silenciosa: basta.
Ningún niño debería vivir con miedo. No en casa. Nunca. A las 8 p. m., oí abrirse la puerta del garaje. Marcus estaba en casa. Todo mi cuerpo se tensó, cada músculo contraído, listo para saltar. Estaba a punto de encontrarme cara a cara con el hombre que había aterrorizado a mi hermana durante tres años. El hombre que la había estrangulado. El hombre que había abofeteado a una niña de cinco años. La puerta se abrió de golpe.
Ya estaba borracho. Podía olerlo desde el otro lado de la habitación. Bourbon y rabia, una mezcla nauseabunda. "¡Kesha!", gritó. "¿Dónde está mi cena?" Era alto, tuve que admitirlo. Alrededor de 1,88 m, probablemente 90 kilos. Guapo, con esa insulsez que suele verse en los representantes farmacéuticos.
Peinado bonito, dientes bonitos, traje elegante. El tipo de hombre que cautiva a médicos y enfermeras para que receten los medicamentos de su empresa. El tipo de hombre que sabe ocultar su verdadera naturaleza. Pero lo vi, al verdadero él, al monstruo bajo el traje. "Está listo", dije en voz baja, colocando su plato en la mesa. Había preparado un filete, puré de patatas, judías verdes, y lo había sazonado todo a propósito.
No lo suficiente como para ser descarado, pero... lo suficiente como para que se notara. Se sentó, no dio las gracias, ignoró a los demás comensales, cogió el tenedor y el cuchillo, cortó el filete, le dio un mordisco y se le desencajó la cara. "¿Qué es esto?" Escupió la comida de vuelta al plato. "Sabe a cartón".
"¿No sabes hacer nada bien?" Diane exclamó de inmediato, como si esperara su señal. «Te lo dije, Marcus, no sabe cocinar. No sabe limpiar. No entiendo qué le ves». Tamika rió desde el sofá. «Esa chica no sabe hacer otra cosa que tener hijos». Marcus se levantó, y fue entonces cuando lo vi. El...
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