Entré, con Noah pegado a mí. El calor del coche nos envolvía, con el olor a cuero y ese sutil aroma a cosas demasiado caras. La bicicleta seguía afuera, en la nieve, abandonada, como una versión mayor de mí misma. Me escocían los ojos.
Durante el trayecto, Richard apenas habló. Miraba fijamente por la ventana, con la mandíbula tensa y las manos entrelazadas como si sujetara a un animal con correa. Su silencio dejaba demasiado espacio para mis pensamientos.
Si iba a casa de mis padres, lo reescribirían todo. Eran expertos en eso. Dirían que estaba "nerviosa", "frágil", "en plena depresión posparto". Tenían ese don: aparentar ser razonables... y hacerme parecer inestable.
Después de un rato, rompió el silencio sin mirarme.
"Clara... no se trata realmente del coche, ¿verdad?"
Me tensé. El miedo me recorrió la espalda. Si les contaba todo, se vengarían. Llamarían a Daniel. Amenazarían con la custodia. Ya lo habían insinuado.
Pero cuando Richard me miró, no vi juicio. Vi una claridad implacable.
Y Noah, cálido, lleno de vida, pegado a mi corazón.
—Decidió por mí.
—Esto no es un asunto familiar —dije, sorprendida por la fuerza de mi voz—. Es un delito.
Su mirada se endureció, como si hubiera estado esperando esas palabras.
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