Lo que sentía era otra cosa:
Alivio.
Meses después, compré una casa más pequeña: sencilla, tranquila, completamente mía. Firmé todos los papeles yo misma.
En mi estudio, guardo una foto de mi padre.
A veces la miro y pienso en cómo todo volvió a su origen: cómo algo nacido de la pérdida pasó por la traición y la lucha… solo para devolver lo que siempre fue mío.
No sé si todo esto tiene algún sentido.
Pero de algo estoy segura:
No permití que nadie me borrara de mi propia historia.
Y el día que mi exsuegra me preguntó por qué seguía allí…
la respuesta ya estaba escrita mucho antes de que yo hablara.
Porque esa casa la pagué con mi dinero.
Todo lo demás fue simplemente el precio que, al final, tuvieron que pagar.
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