Elaine entró por la puerta principal, vestida con un traje de lino y gafas de sol enormes, a pesar de que eran casi las seis de la tarde. Se detuvo al verme de pie en medio de la habitación y a Jenna al borde de las lágrimas en el sofá.
—¿Qué has hecho? —preguntó con incredulidad.
Solté una risa corta e incrédula. —Llamé a la policía porque Jenna entró a robar en mi casa.
Elaine miró a su alrededor como si la respuesta fuera obvia. —No entró a robar. Tu padre tenía una llave.
—No, no la tenía.
—Debe tenerla. Jenna tenía una.
La lógica habría sido graciosa si no fuera mi vida.
Me crucé de brazos. —Nunca le di una llave a papá. Así que o copiaste una sin permiso, o la cogiste de entre mis cosas. ¿Cuál de las dos? La expresión de mi madre se endureció. Ese era siempre su punto de inflexión: cuando la preocupación desaparecía y el derecho se apoderaba de ella.
—Tienes tres habitaciones —dijo—. Jenna y Mason están pasando apuros. Esta casa es demasiado grande para una sola persona. La familia se ayuda entre sí.
Ahí estaba.
Ni una disculpa. Ni una explicación.
Solo una redistribución, como si mi casa fuera un abrigo extra que me negara egoístamente a compartir.
—¿Me lo preguntaste? —dije.
Elaine resopló—. Habrías dicho que no.
—Sí.
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