Embarazada de ocho meses, entré al juzgado preparándome para un divorcio doloroso. Lo que no esperaba era humillación pública —y violencia— por parte de mi marido, el director ejecutivo, y su amante. Y desde luego no esperaba que todo cambiara en cuanto el juez me mirara a los ojos.
Esa mañana, me moví más despacio que nunca, con el cuerpo agobiado por el embarazo y un agotamiento que ningún sueño podía curar. Creí que me había preparado. Había repasado ese día incontables veces mientras permanecía despierta en sofás prestados, convenciéndome de que la humillación era temporal, de que se podía sobrevivir al papeleo, de que firmar e irme al menos me daría paz, aunque me costara todo lo demás.
Me equivocaba.
El juzgado se sentía más frío que el aire de noviembre de fuera: frío, distante. Ese frío que te cala los huesos cuando te das cuenta de que aquí nadie sabe lo que has soportado, y a menos aún le importaría. Una mano sostenía mi espalda dolorida. La otra aferraba una carpeta manila llena de facturas médicas, fotos de ecografías y mensajes que nunca me había atrevido a presentar como prueba.
No estaba allí para pelear.
Solo para terminar.
Divorcio. Esa era la palabra a la que me aferraba.
Divorcio, no traición.
Divorcio, no abuso.
Divorcio, no supervivencia.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
