La descripción coincidía punto por punto con lo ocurrido en aquella carretera. Se recostó en la silla soltando una carcajada incrédula. “¿Pero qué demonios?”, murmuró y luego en voz más alta. ¿Quién se cree esta negra? Sus dedos arrugaron el papel mientras su sonrisa volvía más fría. Nunca podrá culparme de nada. No hay testigos, no hay grabaciones. Yo soy intocable, susurró para sí, casi disfrutando de la idea. Tomó su teléfono y marcó un número. Oye, Mike, tenemos a una mujer que anda inventando cosas.
Asegúrate de que esto desaparezca, ¿me entiendes?, ordenó con tono de viejo conocido que sabe que sus favores son moneda corriente. Colgó, encendió un cigarrillo y exhaló el humo mirando por la ventana. En su mente, el caso ya estaba muerto antes de nacer. La había humillado, le había destrozado el coche y ahora encima intentaba vengarse. Pobre ilusa dijo en voz baja. No tiene idea de con quién se metió. Lo que Bradley no sabía era que Tasha ya estaba moviendo piezas que él ni siquiera podía imaginar.
En la sala de operaciones, las luces bajas y el zumbido constante de ventiladores llenaban el ambiente. Tasha estaba de pie, apoyada en el borde de la mesa principal, mientras uno de sus analistas, un tipo delgado con auriculares, seguía escuchando algo en su equipo. “Lo tengo”, dijo de pronto, levantando la mano. “Dime”, ordenó Tha acercándose en los altavoces, la voz de Bradley resonó con toda su arrogancia. Oye, Mike, tenemos a una mujer que anda inventando cosas. Asegúrate de que esto desaparezca, ¿me entiendes?
Tasha se quedó inmóvil. Ni siquiera parpadeó, solo inclinó la cabeza. Interceptamos la llamada ayer por la tarde, explicó el analista. La hizo desde su oficina. Ya sabemos quién es Mike, un supervisor en asuntos internos, viejo amigo suyo. Así que va a enterrar la denuncia. murmuró Tasha, más para sí que para los demás. Otro miembro del equipo intervino. Si la conexión entre ellos es fuerte, los canales legales no van a servir. Él confía en que nadie pueda tocarlo.
Tasha alzó la mirada. Su voz fue baja, pero tan afilada que todos dejaron de hablar. Perfecto. Se giró hacia la pantalla central, donde la foto de Bradley brillaba bajo la luz azul. Si cree que soy solo una mujer enfadada que va a quedarse de brazos cruzados. Se equivoca. Ahora vamos a cambiar las reglas. Uno de sus operadores dudó un instante. ¿Quieres que sigamos el protocolo? No, respondió Tha con una leve sonrisa. Quiero que sigamos mi protocolo. Dos noches después, Bradley salía de un bar del centro, todavía con el sabor amargo de la cerveza y la sensación de haber ganado.
El aire fresco de la noche lo recibió junto al chirrido de y una farola vieja iba a encender un cigarrillo cuando notó que en el parabrisas de su patrulla, aparentemente intacta, había un sobre negro. No llevaba remitente. Lo abrió ahí mismo, bajo la luz mortesina, dentro una sola fotografía. Era él, en la misma carretera donde había parado Atasha. La imagen estaba tomada desde un ángulo que él no recordaba, como si alguien más hubiera estado allí viéndolo todo detrás, un mensaje escrito a mano.
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