Bradley Harks, sé quién eres y sé lo que hiciste. Se le secó la garganta. Miró alrededor, pero la calle estaba vacía. Rompió la foto en dos y la metió en el bolsillo, convenciéndose de que era alguna broma pesada. Al día siguiente, en su casillero de la comisaría, encontró otro sobre dentro, una ficha impresa con su nombre, su número de placa y una frase que lo hizo sentir un frío que no recordaba haber sentido antes. Comandante Tasha Mitchell Delta Force.
Bradley se quedó mirando esas palabras durante largos segundos. Las había escuchado antes en historias que circulaban entre militares y policías, operaciones imposibles, enemigos que desaparecían sin dejar rastro, misiones tan clasificadas que ni el gobierno admitía que existieran. Sintió un nudo en el estómago. Si aquello era cierto, entonces no estaba tratando con una mujer negra enfadada. Estaba en la mira de alguien que sabía cómo cazar y lo peor, cómo borrar todo rastro después. En su oficina cerró la puerta y bajó la voz, aunque estaba solo.
Maldición, ¿qué quiere de mí? Afuera, la ciudad seguía su rutina como si nada pasara, pero dentro de Bradley algo ya había cambiado. Por primera vez tenía miedo. Esa noche, Bradley condujo hasta su casa con las manos sudorosas en el volante y vio que en el televisor había una grabación él pinchando las llantas del sedán de Tasha, requisándola ilegalmente y sus propias palabras racistas, claras como el día. Bradley retrocedió hasta chocar contra la pared. ¿Cómo? ¿Cómo demonios? En ese momento, un sobre cayó por debajo de la puerta.
Lo abrió con manos temblorosas. Adentro su placa policial partida en dos y una nota breve. Caso cerrado. Sentencia cumplida. A lo lejos escuchó el motor de un coche alejándose. No necesitaba verlo para saber quién era. Bradley se desplomó en el sofá con el corazón golpeando como un tambor. Ya no pensaba en lo intocable que era. Ya no pensaba en que no habría consecuencias. Tasha Mitchel había hecho lo que nadie más podía, destruirlo sin disparar una sola bala.
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