Detrás de ella, mi hijo Nathan estaba en la puerta, evitando mi mirada. Su chaqueta de esmoquin estaba arrugada, su rostro demacrado por el cansancio, o la culpa. Apretaba el teléfono como quien espera instrucciones.
Sentí una opresión en el pecho, pero mi voz se mantuvo serena. “Nathan”, pregunté con suavidad. “¿Pusiste mi casa en venta?”
Tragó saliva. “Bianca dijo que era… lo mejor para todos.”
“Para todos”, repitió Bianca, abriendo la carpeta. “¿Lo ves? El contrato de compraventa. La escritura de transferencia. Y tu consentimiento notarial.”
Eché un vistazo a las páginas. Mi nombre estaba allí. Mi firma también; convincente a primera vista, como si alguien la hubiera practicado con cuidado.
El notario me ofreció un bolígrafo. “Si pones tus iniciales aquí, podemos finalizar.”
No lo acepté.
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