El ambiente del hospital cambió de una forma que nunca antes había presenciado.
No era pánico, sino algo más frío. Concentración. Control. Un silencio que se extendía rápidamente.
Los teléfonos sonaban tras puertas cerradas. El personal de seguridad apareció en la entrada. En cuestión de minutos, llegó un policía. Luego otro.
Margaret fue la primera en ser conducida al pasillo. Gritó oraciones mezcladas con acusaciones, su voz resonando mientras la apartaban. Claire la seguía, llorando e insistiendo en que todo era un malentendido. Daniel no se movió. Se quedó clavado en el suelo, con las manos temblorosas, repitiendo mi nombre una y otra vez como si intentara recordar quién era.
Lo observaba todo desde la cama, desconectada de mi propio cuerpo, con el corazón latiéndome con tanta fuerza que sentía que se me iba a romper.
Confiscaron el biberón.
Se llevaron el carrito de alimentación.
Grabaron mi declaración.
El informe toxicológico llegó con una rapidez brutal.
La sustancia encontrada en la leche no habría sido perjudicial para un adulto. Pero para un recién nacido, especialmente uno de tan solo unas horas, fue fatal. Un medicamento recetado que Margaret había tomado durante años. Triturado. Dosificado. Mezclado deliberadamente.
No fue un accidente.
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