Cuando mi hija de quince años yacía muriendo en una cama de hospital, mi propia madre le arrancó la mascarilla de oxígeno y la abofeteó, exigiendo 20.000 dólares para un viaje por Europa.

Las llamas devoraban las cortinas, subiendo por las paredes.
Agarré a Emily, la envolví en una manta y corrí hacia la ventana.
El humo nos ahogaba.

A través del resplandor naranja, vi una figura afuera: un abrigo oscuro, el cabello rubio brillando bajo la luz de la calle.
Vanessa.

Encendió otro fósforo.

—“¡Detente!”— grité, abriendo la ventana. —“¡Vanessa, qué haces?!”—

Ella rió, una risa rota y enloquecida.
—“¡Arruinaste mi vida, Catherine! ¡Te quedaste con todo: el amor de papá, el dinero, mi futuro! ¿Crees que puedes exponerme y salir ilesa?”—

—“¡Vas a matarnos!”— grité.
—“¡Esa es la idea!”— chilló. —“¡Si yo no puedo tener paz, tú tampoco!”—

Pero antes de que pudiera acercarse más, se oyeron sirenas a lo lejos.
Se quedó inmóvil, luego huyó en la oscuridad.

Los bomberos llegaron minutos después.
Nos sacaron del fuego.
Tosí, temblando, con la piel ardiente.
Habíamos sobrevivido —apenas.
La casa no.