Cuando Minh volvió, Linh se contentó con sonreír: —Tu teléfono… ¿Quién te escribió?
Minh se sobresaltó, confundido: —Ah… Es solo trabajo.
Linh asintió: —Claro.
No añadió nada más. Pero dentro de ella, algo había muerto.
A partir de ese día, Linh dejó de ser la mujer que solo sabía sacrificarse. Empezó a preparar una «salida» fluida, milimetrada.
Fue discretamente a ver a un abogado. Abrió una cuenta separada. Puso la casa que le regalaron sus padres a nombre de su hija. Compró un pequeño apartamento a nombre de su madre.
No dejaba entrever nada. Siempre cocinando, llevando y recogiendo a la niña, sonriendo a su marido. Pero también volvió a trabajar. Aceptó más proyectos de arquitectura. Se iba todo el día. Se vestía mejor. A veces, volvía tarde.
Minh empezó a notarlo, sin decir nada. En su cabeza, Linh seguía siendo esa esposa «dulce y tranquila». Estaba convencido de que ella nunca se atrevería a rebelarse. Y creía que, si un día decidía divorciarse, ella suplicaría, lloraría, aceptaría cualquier cosa por retenerlo.
Se equivocaba.
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