Cuando tenía cinco años, mi hermana gemela se metió entre los árboles detrás de nuestra casa y nunca regresó.
La policía les dijo a mis padres que encontraron su cuerpo, pero nunca vi una tumba ni un ataúd. Solo décadas de silencio y la sensación de que la historia no había terminado.
Me llamo Dorothy. Tengo 73 años y mi vida siempre ha tenido una silenciosa ausencia con la forma de una niña llamada Ella.
Ella era mi hermana. Teníamos cinco años cuando desapareció.
No éramos solo gemelas de nacimiento; éramos inseparables. Compartíamos cama, pensamientos y emociones. Si ella lloraba, yo lloraba. Si reía, yo la seguía. Ella no tenía miedo. Yo la seguía.
El día que desapareció, nuestros padres estaban trabajando y nos quedábamos con nuestra abuela. Yo estaba enferma con fiebre, confinada en cama. La abuela se sentó a mi lado con un paño fresco y me dijo que Ella jugaría tranquilamente.
Recuerdo a Ella en un rincón, rebotando su pelota roja, tarareando suavemente. La lluvia acababa de empezar a caer. Cuando desperté, la casa se sentía extraña: demasiado silenciosa. No había pelota. No había zumbido.
Mi abuela entró corriendo cuando la llamé. Le temblaba la voz al decir que Ella probablemente estaba afuera. Luego corrió hacia la puerta trasera.
Poco después, llegó la policía.
Hicieron preguntas que no pude responder. Registraron el bosque cercano durante toda la noche. Lo único que encontraron fue la pelota roja de Ella.
Eso fue todo lo que me dijeron.
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