“La inmobiliaria dice que es el momento perfecto para vender”, continuó con un discurso de venta. “Un piso de una habitación en el centro, con una decoración bonita…”
Podríamos sacar una buena suma. Comprar la casa de nuestros sueños en el campo, un coche nuevo… ¡Igor, despierta! ¡Esta es nuestra oportunidad!
Pero no respondió. Su silencio lo decía todo: un acuerdo tácito, una traición enmascarada por la resignación.
“En cuanto a sus cosas…”, continuó. “Tiraremos la mitad; solo son trastos viejos e inservibles. La ropa de cama, los libros… Solo nos quedaremos con las antigüedades valiosas. Voy a llamar a un experto.” Sonreí para mis adentros. La experta. No sabía que, la semana anterior, ya había trasladado mis pertenencias más preciadas, junto con mis documentos, a un lugar seguro, lejos de ese apartamento.
“Muy bien”, dijo finalmente Igor. “Haz lo que quieras. Me cuesta hablar de ello”.
“Entonces cállate, cariño”, susurró, acariciándome la mano. “Yo me encargo de todo; no te involucrarás”.
Se acercó a la cama, con una mirada fría y calculadora, como si yo fuera un obstáculo a eliminar.
Apreté mi grabadora contra el pecho. Esto era solo el principio. Aún no sabían qué vendría después.
Pensaron que podrían borrarme. En vano. La vieja guardia nunca se rinde; lanza su batalla final.
Pasó una semana, interrumpida por sueros intravenosos, purés insípidos y mi "comedia muda". Svetlana e Igor venían todos los días.
Mi hijo estaba sentado junto a la puerta, con la mirada fija en el teléfono, evadiéndose de la realidad. No soportaba mi inmovilidad ni la traición que se negaba a reconocer.
Svetlana, en cambio, actuaba como si fuera la dueña del lugar. Hablaba en voz alta por teléfono, presumiendo de la futura casa.
"Sí, tres dormitorios, un salón amplio, un jardín... ¿Te imaginas? Tendré un jardín precioso. ¿Mi suegra? Sigue hospitalizada; no se encuentra bien. No sobrevivirá."
Grababa cada palabra. Mi colección crecía.
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