Ese día, se pasó de la raya. Llegó con su portátil, se sentó a mi lado y le enseñó a Igor fotos de chalets. "¡Mira ese! ¿Y este? ¡Un hogar de verdad! Igor, ¿me estás escuchando?"
"Te escucho", respondió con voz apagada, con la mirada fija en el suelo. “Es raro… aquí, junto a ella…”
“¿Dónde más?”, espetó Svetlana. “No tenemos tiempo para esperar. Tenemos que actuar. Ya llamé a la agente: los compradores vienen mañana. El apartamento tiene que estar impecable.”
Se giró hacia mí, sin rastro de humanidad, con una mirada gélida y fría.
“Por cierto, sobre sus cosas”, dijo, abriendo sin pudor el cajón de mi mesita de noche, “las he mirado: llenas de chucherías… Tus vestidos están pasados de moda. Lo puse todo en bolsas para la caridad.”
Mis vestidos. El que usé para defender mi tesis, el que el padre de Igor le propuso matrimonio.
Cada prenda guardaba un recuerdo. Al tirarlas, estaba borrando mi vida.
Igor se estremeció.
“¿Para qué tocar esto? Quizás lo querría…”
“¿Lo que ella 'querría'?”, interrumpió. "Ya no quiere nada. Igor, deja de comportarte como un niño. Estamos construyendo nuestro futuro."
Se inclinó sobre mí, rebuscando en el cajón con los dedos, tocando pañuelos húmedos y blísteres de medicamentos.
"¿No están sus papeles? ¿Su pasaporte o algo? Los necesitaremos para la venta."
No sabía que había pensado en todo: la vieja guardia nunca se rinde.
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