En ese momento, entró una enfermera.
"Señora Anna Pavlovna, es hora de sus inyecciones."
El rostro de Svetlana se suavizó de inmediato, adoptando una expresión compasiva.
"Ah, claro. Igor, vámonos, no la molestemos." "Mamá, volveremos mañana", murmuró, acariciándome la mano.
Su tacto me repugnaba, como...
Como una oruga arrastrándose bajo mi piel.
Cuando se fueron y los pasos de la enfermera se perdieron en la distancia, mantuve los ojos cerrados un momento. Luego, lentamente, giré la cabeza, a pesar del dolor muscular.
Detuve la grabación, guardé el archivo "siete" y saqué mi viejo teléfono de botones que un amigo abogado me había traído discretamente.
Marqué un número que sabía de memoria.
"¿Hola?", respondió una voz tranquila y profesional.
"Semyon Borisovich, soy yo", mi voz tembló, ronca, extraña. "Pon en marcha el plan. Ha llegado el momento".
Al día siguiente, a las tres en punto, sonó el timbre. Svetlana, radiante, abrió la puerta con su sonrisa más hermosa.
Una elegante pareja, acompañada por el agente inmobiliario, esperaba en la puerta.
"¡Pase, por favor!". "Disculpen el desorden", exclamó. “Nos estamos preparando para mudarnos…”
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