Condujo a los visitantes a la sala, elogiando la vista y el ambiente acogedor del vecindario. Igor, sin embargo, permaneció apoyado contra la pared, con el rostro pálido como la ceniza.
“Este apartamento es de mi suegra”, explicó Svetlana con voz fingida y triste. “Su estado es muy grave; los médicos no le dan ninguna posibilidad. Creemos que un centro especializado sería más adecuado…”
Hizo una pausa, esperando despertar la compasión de los compradores.
Entonces, sin previo aviso, la puerta se abrió de nuevo.
Una silla de ruedas se deslizó en la entrada. Yo estaba sentada en ella, no en pijama de hospital, sino con una elegante bata de seda azul marino, con el pelo recogido y los labios ligeramente maquillados. Mi mirada era dura, impasible.
A mis espaldas, Semión Borisovich, mi abogado, cerró la puerta. Svetlana parecía paralizada; su sonrisa se desvaneció al instante.
Igor se pegó a la pared, buscando desesperadamente una salida. Los compradores y el agente inmobiliario intercambiaron miradas preocupadas.
"Hola", dije con voz clara, rompiendo el silencio. "Se han equivocado de dirección. Este apartamento no está en venta".
Me dirigí a la pareja con naturalidad:
"Disculpen la situación; mi nuera probablemente exageró, se desanimó...".
Svetlana pareció recuperar la compostura.
"¿Mamá? ¿Cómo has llegado hasta aquí? Se supone que...".
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