Mis amigos dejaron de visitarme. Algunos me dijeron sin rodeos que debía dejarme llevar, que pensara en mí misma. No los juzgué. Cuidar de alguien así es un camino largo y solitario.
Entonces llegó esa tarde.
Iba camino al trabajo cuando me di cuenta de que había olvidado mi billetera: documentos, dinero, todo. Me di la vuelta, molesta, pensando que entraría y saldría en segundos.
Abrí la puerta.
La luz del sol poniente se filtraba por la ventana y dejaba al descubierto la verdad como una herida abierta.
Ximena no estaba en la cama.
Estaba de pie.
Caminando.
Y no estaba sola.
Un hombre desconocido estaba a su lado, doblando ropa a toda prisa y metiéndola en una maleta grande sobre nuestra cama. Se reían, suave y libremente.
Una risa que no había oído en cinco años.
"Date prisa", dijo con voz clara y firme. "Antes de que vuelva. Saca el dinero del armario. Nos vamos al sur y empezamos de nuevo".
Se me cayeron las llaves de la mano y golpearon el suelo con un agudo sonido metálico.
Se congelaron.
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