En las manos temblorosas de Ximena había un grueso fajo de billetes: el dinero de mis noches de insomnio, mi trabajo, los sacrificios hechos por medicinas que nunca había necesitado.
No grité.
No golpeé nada.
Algo dentro de mí simplemente se apagó.
"¿Desde cuándo?", pregunté en voz baja.
Dos años.
Dos años caminando. Dos años fingiendo.
El hombre era un antiguo amante. Habían reconectado. Ella había interpretado el papel de una mujer paralizada para conseguir atención médica gratuita, un hogar y dinero, mientras él "recomponía su vida".
"Iñaki... déjame explicarte...", dijo, acercándose a mí.
Retrocedí.
Cinco años de mi vida habían sido una actuación.
Y yo había sido su público más fiel.
Fui al armario, saqué mi cartera y la guardé en el bolsillo.
"Vete", dije con calma. "Quédate con el dinero. Considéralo el pago por una actuación impecable".
Se fueron a toda prisa, como ladrones pillados en plena actuación.
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