Tenía 39 años cuando conocí a Elías. Él tenía 52 — era encantador, atento… ese tipo de hombre que te hace sentir segura solo con estar a su lado. Un año después, nos casamos. Y lo amé de una manera que no sabía que el amor podía alcanzar.
Entonces se enfermó.
Cáncer de páncreas en etapa 4. De esos que no dan tregua.
Durante dos años, lo cuidé con todo lo que tenía. Le di de comer, lo bañé, lo abracé en medio del dolor. Sus hijos, Maya y Jordan, venían de vez en cuando, pero nunca se quedaban mucho. Decían que el trabajo era demasiado exigente, que no podían soportar verlo así. Pero yo sí. Día tras día. Noche tras noche. Hasta que exhaló su último aliento.
Al día siguiente del funeral, aparecieron en nuestra casa. En mi casa.
— Vamos a vender la propiedad — dijo Jordan, sentado en el sillón favorito de Elías, con los brazos cruzados como un rey en su trono.
Maya estaba al lado de él, distraída con el celular.
— Papá nos dejó todo. Tienes que irte antes de que termine la semana.
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