La ignoré. Saqué el primer documento: la escritura de fideicomiso, debidamente firmada, sellada con el sello del condado y rubricada por Eleanor dos meses antes de su muerte.
Se lo deslicé al Sr. Caldwell.
"Eleanor no solo dejó una herencia", dije a la sala. "Dejó un legado. Y sabía exactamente a quién se lo dejaba".
Las manos de Caldwell temblaban al tomar el documento. Leyó la primera página; abrió mucho los ojos. Luego pasó la segunda. Luego la tercera. Parecía un hombre que acababa de darse cuenta de que estaba en una trampilla.
"Es... es un superfideicomiso", murmuró Caldwell. Es irrevocable. Se registró hace seis meses.
¿Qué significa eso? —preguntó mi padre, poniéndose de pie—. ¡Soy el albacea de Eleanor! ¡Me encargo de la herencia!
—No, Howard —dijo Caldwell con voz apenas audible—. Tú eres el albacea de la sucesión. Pero Eleanor transfirió la mayor parte de la herencia —las propiedades, los 9,8 millones de dólares en efectivo, los activos del negocio— a este fideicomiso antes de morir.
Me miró pálido.
—No te nombró beneficiaria, Sarah.
Karen soltó una risa triunfal y desagradable.
—¿Ves? ¡Te lo dije! ¡No tiene nada!
Caldwell negó con la cabeza, mirando a Karen con algo parecido a la lástima.
"No, Karen. No la nombró beneficiaria porque la nombró Autoridad Única de Gobierno. Sarah no solo recibe un cheque. Es dueña de la empresa. Es dueña de las casas. Es dueña de las cuentas. ¿Cada centavo que gastaste en los ingresos del alquiler?" Técnicamente, ahora es su dinero. Y en base a eso... tiene derecho a auditar los últimos tres años de...
Administración.
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