Desde mi cama de hospital, rodeada por el siseo del oxígeno y el ritmo constante de los monitores, mi esposo me apretó la mano y susurró: «Vende la casa... o no sobrevivirás». Firmé los papeles con dedos temblorosos, convencida de que era un acto de amor. Pero en cuanto llegó el dinero, desapareció, dejando los papeles del divorcio en mi bandeja como un chiste. Las enfermeras esperaban que llorara. En cambio, sonreí, cogí el teléfono y escribí: «Revisa la cuenta otra vez». Ahora no para de llamar, con el pánico que se le quebraba en la voz, porque se ha dado cuenta de algo importante: nunca consiguió lo que creía. Y esto es solo el principio.
La habitación del hospital sonaba mecánica: monitores que pitaban, alarmas suaves, aire circulando por tubos de plástico. Estaba luchando contra la sepsis después de una cirugía que había salido terriblemente mal, y cada hora me parecía incierta. Fue entonces cuando finalmente apareció Ethan Marshall, con aspecto refinado y preocupado, disfrazado de preocupación.
Se acercó y me agarró la mano. “No nos quedan opciones”, murmuró. “El seguro no lo cubre todo. Vende la casa. Si no… no lo lograrás”.
Quería creerle. Creerle me hacía sentir más seguro que imaginar una traición. Así que asentí débilmente. “De acuerdo”, susurré. “Haz lo que tengas que hacer”.
Al día siguiente llegó un notario. Apenas podía sostener el bolígrafo, pero Ethan guió mi mano como si estuviéramos firmando algo romántico, no la transferencia de la casa que había comprado mucho antes de conocerlo.
“Me estás salvando”, dije con voz débil.
“Siempre”, respondió, dándome un beso en la frente.
Tres días después, vibró mi teléfono: GANANCIAS DE LA VENTA DEPOSITADAS. El número parecía irreal. Luego, otra notificación: un correo electrónico de un bufete de abogados que no reconocí. Adjunto: una demanda de divorcio.
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