"Entré en pánico".
"No", dije con calma. "Lo planeaste".
Entonces hice algo que él no había previsto: reenvié sus mensajes de voz a mi abogado y a un familiar que trabajaba en delitos financieros; no por venganza, sino por documentación. Amenazas. Admisiones. Intención.
Ethan pensó que estaba orquestando una salida.
Nunca se dio cuenta de que ya había escrito el final.
En cuestión de horas, Marissa me envió una captura de pantalla: Ethan había intentado hacerse pasar por mí en la línea de verificación grabada. Falló el código de seguridad. Luego lo intentó de nuevo. Y otra vez. Cuando la enfermera regresó a mi habitación, me encontró sentada más erguida que en días, con la mirada alerta a pesar de los moretones en mis brazos.
"Cariño", preguntó con dulzura, "¿estás bien?".
Miré mi teléfono (Ethan me llamaba una y otra vez) y dije en voz baja: "Estoy más que bien".
Porque mientras él se desmoronaba, yo por fin me había estabilizado.
Dos semanas después, me dieron de alta con un andador, una carpeta llena de instrucciones médicas y una orden de alejamiento que obligaba a Ethan a mantenerse al menos a cincuenta metros de distancia.
No lo llevó bien.
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