No había dinero dentro.
Solo llaves.
Varias.
Y una que no pertenecía.
Tenía una etiqueta de plástico de un trastero cercano, con el número de unidad garabateado con rotulador negro.
Se me encogió el estómago con tanta fuerza que me mareé.
En treinta y un años de matrimonio, Mark nunca había mencionado un trastero.
Lo compartíamos todo, o eso creía yo. Facturas. Citas. Incluso sus pesadillas cuando se despertaba sudando.
Tomé la llave de repuesto del coche.
Dudé.
Entonces también tomé la llave del trastero.
"Solo necesito mirar", me dije. "Me lo merezco".
Devolví la cartera a su sitio, empaqué sus cosas y volví al hospital.
Seguía inconsciente.
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