—No deberías haberlo hecho —dijo.
—Ya está —respondí—. Así que explícate.
Miró hacia la puerta como si deseara que alguien lo interrumpiera.
—Eso fue privado —dijo débilmente—.
—Soy tu esposa —dije—. Al menos eso creía.
Se dio la vuelta.
Esperé.
—Se llamaba Elaine —dije—. Era tu esposa. Murió. Y tú desapareciste.
Sus hombros se hundieron.
“Esperaba que nunca encontraras esa cartera.”
“Esa no es la respuesta.”
Cerró los ojos. “Yo no la maté.”
“No dije que lo hicieras. Pero algo pasó que te hizo correr.”
Me miró con miedo visible en sus ojos.
“Fue un accidente”, susurró. “Estábamos discutiendo. Elaine se cayó por las escaleras. Los vecinos nos oyeron gritar. La encontré abajo... inmóvil.”
Sentí una opresión en el pecho. “Y sospecharon de ti.”
“Pensaron que yo podría haberlo hecho”, dijo en voz baja. “Me interrogaron durante semanas. Lo analizaron todo. Cada mirada decía lo mismo: no me creyeron.”
“Así que corriste.”
“Me desplomé”, respondió. “Ya no podía respirar en esa casa. La sentía por todas partes. Susan me culpó, y no la culpo por eso.”
Recordé la expresión cansada de Susan, su forma de hablar cautelosa. «La dejaste sola con esto».
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