El día que di a luz a nuestros trillizos —dos niños y una niña delicada— sentí que había llegado a la meta solo para caer en la oscuridad.
Me dolía el cuerpo, suturado e hinchado, y mi mente apenas podía seguir el ritmo del pitido constante de las máquinas en la UCIN. A través del cristal, veía a mis tres pequeños bebés luchar bajo cables y monitores parpadeantes que medían cada respiración.
Pensé que lo más difícil ya había pasado.
Entonces Connor entró en mi sala de recuperación.
Se movía con una seguridad que dejaba sin aliento el espacio. Detrás de él estaba una mujer impecablemente pulida: blazer color crema, cabello brillante, bolso de diseñador; riqueza e indiferencia envueltas en elegancia.
No la presentó. No hacía falta.
Connor dejó caer una carpeta sobre mi cama. Los papeles se deslizaron hacia mi vía intravenosa.
"Firma los papeles del divorcio", dijo secamente. "No voy a vivir así. No eres la mujer con la que me casé".
Lo miré atónita. “Acabo de dar a luz a tres bebés prematuros”, susurré. “Están peleando abajo”.
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