No había firmado nada.
Mi padre amplió la escritura. La firma parecía mía, pero no lo era.
“No firmaste esto”, dijo.
“No”, susurré.
“Bien”, respondió mi madre. “Eso lo simplifica”.
Todo fue rápido. Mi madre contactó a sus colegas para conseguir una audiencia de emergencia. Mi padre coordinó con el hospital los registros de visitas y la documentación médica que demostraba que yo no podía haber firmado nada.
Los miré fijamente. “¿Cómo lo hacen tan rápido?”
Mi madre me miró a los ojos. “Soy socia litigante”, dijo con dulzura. “Y su padre demandó por fraude financiero”.
Todo encajó.
Cuando Connor regresó esa noche, su confianza flaqueó.
“Esto es innecesario”, insistió.
“Se hizo necesario cuando el fraude entró en escena”, respondió mi madre con voz serena.
“No firmé nada”, dije, esta vez más alto.
A la mañana siguiente, en el juzgado, el plazo era innegable: mi estado de salud, la escritura falsificada, el traslado indebido.
El juez no perdió tiempo. Se restableció el acceso temporal a la casa. Se impusieron restricciones. La expresión de Connor se quebró.
Afuera del juzgado, lo intentó una última vez. “Tratemos esto en privado”.
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