Después de traicionarlo, mi esposo nunca volvió a contactarme. Durante dieciocho años, existimos como poco más que compañeros de piso unidos por una hipoteca: dos fantasmas que se movían por los mismos pasillos, con cuidado de no dejar que ni siquiera nuestras sombras se rozaran. Era una cadena perpetua de silencio cortés, y la acepté porque creía que me lo había ganado.
Todo lo que había reconstruido con tanto cuidado —mis rutinas, mis justificaciones, mi silenciosa resistencia— se derrumbó durante un examen físico de rutina después de jubilarme, cuando mi médico dijo algo que me desmoronó en el acto.
"Dra. Evans, ¿están bien mis resultados?"
Me senté en la quietud absoluta de la consulta, retorciendo la correa de cuero de mi bolso hasta que mis nudillos palidecieron. La luz del sol se filtraba a través de las persianas, surcando las paredes con estrechos rayos de luz que se sentían extrañamente como un encierro.
La Dra. Evans, una mujer de rostro cálido de casi cincuenta años con gafas de montura dorada, estudiaba su pantalla con un profundo ceño fruncido. Me miró y luego volvió a mirar el monitor; el suave clic del ratón llenaba el silencio como el tictac de un reloj.
“Señora Miller, ¿tiene cincuenta y ocho años, verdad?”, preguntó con suavidad, con un tono profesional pero inquietante.
“Sí. Me acabo de jubilar del distrito”, respondí, intentando tranquilizarme. “¿Pasa algo? ¿Encontró algo?”
Giró la silla hacia mí, con una expresión vacilante y preocupada.
“Susan, necesito preguntarte algo personal”, dijo, quitándose las gafas. “¿Han mantenido usted y su marido una relación íntima normal a lo largo de los años?”
Me sonrojé. La pregunta hirió precisamente la herida que había mantenido oculta durante casi dos décadas. Michael y yo llevábamos treinta años casados —celebrados con bodas de perla y sonrisas fingidas—, pero dieciocho de esos años habíamos vivido como desconocidos.
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