El viaje de vuelta fue como una procesión a la tumba. La decepción de Jake llenó el asiento trasero. Una vez en casa, Michael lo mandó arriba. Luego se sentó en el sofá y encendió un cigarrillo —uno que había dejado años atrás por mí—.
Me observó a través de la neblina.
"¿Cuánto tiempo?" Su voz tranquila me aterrorizó más que gritar.
"Lo siento", sollocé, arrodillándome ante él. "Me equivoqué".
"Pregunté cuánto tiempo".
"Tres meses", susurré. "Pero al principio no fue algo físico. Solo hablamos".
"Basta". Aplastó el cigarrillo. "Dos opciones. Nos divorciamos. Te vas sin nada, y todo el mundo sabe por qué. O seguimos casados, pero de ahora en adelante, somos compañeros de piso. Nada más".
Lo miré fijamente.
"Jake tiene futuro. No dejaré que esto lo destruya. Y un divorcio tampoco ayudará a tu carrera. Entonces, ¿la segunda opción?"
"Estoy de acuerdo", dije en voz baja.
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