Llevó las almohadas y la manta a la sala e hizo del sofá su cama.
"De ahora en adelante, duermo aquí. En público, te comportas como una esposa normal". Esa noche, me quedé sola en la cama, escuchando el crujido de los muelles de la habitación contigua. Esperaba rabia. En cambio, me borró.
La aventura terminó de inmediato. Le escribí a Ethan: «Se acabó». Él respondió: «Vale».
Pasaron los años en una gélida cortesía. Michael me dejaba café cada mañana, pero nunca hablaba. Asistíamos a eventos del brazo, posando para fotos como actores de una obra de teatro de larga duración.
Ahora, sentada en la consulta del Dr. Evans casi dos décadas después, esa historia me resultaba asfixiante.
«La falta de intimidad... ¿es correcto?», preguntó.
«Sí», admití. «Dieciocho años. ¿Es por eso que estoy enferma?»
«No exactamente». Giró el monitor hacia mí. «Veo una cicatriz uterina significativa. Compatible con una intervención quirúrgica».
«Eso es imposible», dije. «Nunca me he operado».
«Las imágenes son claras», respondió. Probablemente un legrado. Y sucedió hace muchos años. ¿Seguro que no lo recuerdas?
Un legrado. Un aborto.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
