“Voy a ir.”
La galería era moderna y estaba llena de gente. Entré, sintiéndome extrañamente fuera de lugar. Las pinturas eran impactantes—óleo sobre lienzo, frías, distantes y aterradoras. Leí el nombre del artista: T.P.A.
Las iniciales me dolieron.
«Hola, señor Rajesh.»
Un joven alto y delgado, vestido con ropa sencilla, estaba frente a mí. Su mirada era profunda e inexpresiva.
Me quedé helado. Era Arjun.
Ya no era el frágil niño que abandoné. Frente a mí estaba un hombre compuesto y exitoso.
«Quería que vieras lo que mi madre dejó atrás.»
“Y lo que tú dejaste atrás.”
Me llevó a un lienzo cubierto con una tela roja.
“Se llama Madre. Nunca lo había mostrado antes. Pero hoy quiero que lo veas.”
Levanto la tela.
Allí estaba: Meera. Pálida y demacrada, acostada en una cama de hospital. Sostenía una fotografía de los tres juntos, de nuestro único viaje juntos.
Mis rodillas cedieron.
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